Plaza de los Inocentes: El Tobogán

Tobogán de una plaza en Villa del Parque

Acorde a las características térmicas del ser humano (donde la energía requerida para una acción supera por cantidades enormes a la aplicada realmente en la tarea, convirtiéndose una amplia mayoría en calor excedente), el tobogán requiere un esfuerzo y un a inversión de tiempo demasiado mayores a la duración y ganancia de placer obtenidos. Uno ocupa su fuerza, como en la vida, escalando dificultosamente en forma vertical (muchas veces observando la peor cara del prójimo), persiguiendo metas efímeras y volátiles que ya fueron usurpadas por otros anteriores -o más rápidos- que nosotros. Incluso antes de estar allí reconocemos corto nuestro tiempo en el lugar deseado, porque otro vendrá a desplazarnos, y luego un tercero a este. Solo podemos esperar nuestra próxima oportunidad de escalar un sueño, a pesar de saberlo finito.

Plaza de los Inocentes: Prólogo

       En los años que llevo de observar la vida y sus actores descubrí que no hay nada que me frustre más que lo que no tiene sentido. Busco significados y metáforas en lo más cotidiano, intentando no caer en el afán por la utilidad -no quiero que todo me sirva, tan solo que me haga pensar-. Con este mismo espíritu me encontré sentado en la calle, acompañado de un amigo que esperaba como yo para entrar en un recital. Somos los dos consumidores de textos filosóficos -tal vez yo un poco más de los psicológicos-, lo que suele ser un tópico recurrente en nuestras divagaciones. Esta vez no fue la excepción, y llegamos a conclusiones interesantes y profundas que, reservándome el derecho a un par de aportes ajenos al debate, me gustaría compartir con ustedes.
      La conversación giró en torno a similitudes entre las teorías sobre la vida y su funcionar que teníamos a mano en la memoria -bien teológicas, agnósticas o ateas- y los juegos que encontramos en una plaza. Incluiré, para comunar conceptos, imágenes de los juegos acorde los mencione y analice.

Proud to be me

There are many trees in this forest
and yet all of them share the same old song.
Each one has their own special tree lovers,
but there's no fighting, and no one's alone.

Maybe the trees are wiser than the people.
Maybe because they`ve been here for too long.
So when someone tries to rain in their parade
they just sing again their same old song:

Proud to be me.
Oh, why can't you see
there's nothing wrong with trying to be who I'm meant to be?
Proud to be me.
Sorry if you disagree,
but nothing you could say will ever make me feel less proud to be me.

Maybe the trees are wiser than us, poeple.
Maybe we should listen to what they say.
Maybe we should start a revolution,
so, as the trees, we should sing today:

Proud to be me.
Oh, why can't you see
there's nothing wrong with trying to be who I'm meant to be?
Proud to be me.
Sorry if you disagree,
but nothing you could say will ever make me feel less proud to be me.

Plegaria para un niño despierto

Y ahí se va caminando un niño despierto

-Tal vez el de Spinetta, pero en la mañana-.

Llorando por un sueño en otro lugar cierto.

Llorando por pesadillas de cercanías vanas.

Se va con su madre riendo en una foto,

con su padre y sus hermanos en un muñeco.

Llorando por un sueño cada vez más roto.

Llorando por pesadillas de un golpe seco.

Bombas van, bombas vienen:

Los gobiernos se entretienen.

Y al niño, por su llanto,

un mundo nuevo le deben.

Y ahí se va caminando un niño despierto,

con un corazón lleno de miedo al fuego.

Llorando por un sueño, uno con un rey tuerto.

Llorando por pesadillas de un mundo ciego.

Se va con su alma encogida en una mano,

con su futuro y su canto forjados en dolor.

Llorando por un sueño de un corazón sano.

Llorando por pesadillas, cenizas de amor.

Bombas vienen, bombas caen.

No parece que pronto paren.

Si no le dan su mundo al niño,

al menos no se lo saquen.

Y ahí se va caminando un niño despierto,

marcado por el terror mientras siga vivo.

Llorando por un sueño de odio muerto.

Llorando por pesadillas de enemigo esquivo.

Se va con su historia escrita en la sangre,

con un ideal borroso naciendo en la mente.

Llorando por un sueño de lobos sin hambre.

Llorando por pesadillas de bronca latente.

Bombas caen, bombas llueven:

Hacen que ideas se eleven.

Y aunque el niño hoy va llorando,

pobres los que su odio prueben.

Melodías gastadas

Arropada en la cama,
abrazando una almohada
comenzó a conocer sus latidos.
Lágrimas que tenían nombre
le sabían a ese hombre,
a ese tiempo de sueños vencidos.
Aquel hombre había sido su amor.
Aquel hombre apagó su canción.

Los latidos fueron gritos
y unos dedos pequeñitos
rearmaron un corazón ya roto.
Se sanaron las heridas,
e invitada por la Vida,
con su sonrisa renovó votos.
Ese niño sería su amar.
Ese niño y ella, alma en par.

Ella, madre primeriza;
Él, dibujando en tiza
puertas para entrar en su abrazo.
El tiempo, con delicadeza,
fue jugando así sus piezas
y al tiempo lo encontró en un flechazo.
Los labio de él besaron un "Te amo".
Los cabellos de ella en sus manos.

Varios inviernos más tarde
ese niño, ahora padre,
despedía a una mujer derrotada.
En la eternidad ficticia
de una última caricia
reconoció melodías gastadas.
Ahora él cantará esta canción.
De bandera hoy lleva ese amor.

Ahora él cantará esta canción,
y ella espera la cante mejor.

Hoy

Hoy,
con garganta llena de voces;
Hoy,
aún arrastrando viejos roces;
Hoy,
¿Me dejás amar de nuevo,
como ayer, como mañana,
como un corazón sincero?
Hoy,
en este mundo hecho de arena;
Hoy,
pese al recuerdo de una pena;
Hoy,
¿Me dejarías mostrarte
con un beso, una caricia,
el vivir de a dos y su arte?
Con el alma entre mis labios
todo lo que tengo doy.
Solo te pido a cambio
un pedacito de tu
Hoy,
que en tus ojos me encuentro;
Hoy,
melena enredada al viento;
Hoy,
con mi tinta ya trunca
en mi pecho, en el tuyo,
te amaré como no amé nunca.
Es que en la seguridad
de que en tu alma estoy
me sabe a felicidad
el ser parte de tu hoy.

Del humano: Ilusiones (Cuarta Pared)

Aquello que crees saber;
El tiempo y su fino correr;
El miedo oscuro,
la sangre en el muro:
En todo ello me puedes ver.
La historia contada al revés:
La Estética contra el poder
y las divisiones
son solo ilusiones
que alguien te ha hecho creer.
El temor al reloj veloz
que al no tan futuro va en pos
es solo el incierto
buscar ese invento
que aún no se ha hecho en tu voz.
El lamentar los supuestos
es darle el poder funesto
de robarle este,
cueste cuanto cueste,
el don de estar despierto.
Hazte un favor e idealiza
tu Hoy dibujado en tiza.
Puede que se borre,
pero aún así corre
veloz y real como brisa.
Mi velo sobre tus ojos
te privarán del despojo
que sientes ahora;
Verás que mejora
con probar mis labios rojos.
Y así limitaré tu acción
con mi inefable evasión.
Deberás aprender
que no se puede ser
tan solo rastros de ilusión.